ENAMORAMENTOS.

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"Dizem que os enamorados têm asas no coração

Voam para lá dos telhados 

sem tirar os pés do chão".

[Só por isto, já este Fado valia a pena...]

* * 

"Fado Enamorado"

 e o Quinteto Lisboa

ENAMORADOS OU NÃO,

FAÇAM O FAVOR DE SER FELIZES...!

NEM O CÉU É SEMPRE IGUAL...

 ...como poderei ser Eu?

O Céu que fica tão alto

Onde o não posso alcançar

Quanto mais alto me fica

Mais fascina o meu olhar.

*

Seja de dia ou de noite

Nunca fica sempre igual

De dia, tem nuvens brancas

De noite, é tal qual um arraial.

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Por fim, um vídeo que não peca por excesso, logo...

peca por defeito! 😄

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A ETERNA GRATIDÃO... DA REALIDADE.

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Mário Cesariny - O Poeta/Pintor, surrealista e sonhador.

Foto daqui

Tantos pintores

A realidade comovida agradece

mas fica no mesmo sítio

(daqui ninguém me tira)

chamado paisagem

Tantos escritores

A realidade comovida agradece

E continua a fazer o seu frio

Sobre bairros inteiros, na cidade, e algures

Tantos mortos no rio

A realidade comovida agradece

porque sabe que foi por ela o sacrifício

mas não agradece muito

Ela sabe que os pintores

os escritores

e quem morre

não gosta da realidade

querem-na para um bocado

não se lhe chegam muito

pode sufocar.

Só o velho moinho do acordeon da esquina

rodado a manivela de trabuqueta

sem mesura sem fim e sem verdade

dá voltas à solidão da realidade.

 Poema e Pintura de Mário Cesariny.

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E ESTA HEIM?...

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Na noite que é sempre a mais longa,

de todas as noites portuenses,

não fui saltar a fogueira

não paguei cara a noitada

mas não deixei de festejar

comendo e bebendo

tudo a que tive direito.

Comi a bela sardinha assada,

os pimentos e a broa,

bebi um bom tintol.

Tudo comprado e feito por mim

e a meu gosto.

Comer sozinha não me soube nada mal.

Para terminar os festejos e

antes de mergulhar nos lençóis

tomei um gole de Favaios...

Desta vez não quero rimas

para tornar mais leve a 

despedida das Festas.

Estou somente a partilhar convosco

que não há sentimento de solidão

quando estamos de bem connosco.

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EIS-NOS CHEGADOS AO SÃO JOÃO...

 ...Post em construção, que se irá construindo, com a colaboração dos estimados leitores. Por enquanto, deixo-vos o meu manjerico.  Seja prosa, vídeos ou versos, tudo o que vier será bem-vindo. Vamos a isso, Amigos?! 😊

❤  ❤  ❤  ❤  ❤

🌷  🌷  🌷  🌷  🌷  🌷  🌷  🌷

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Como tenho uma excelente vizinhança, a colaboração não se fez esperar. Para embelezar este post começou logo o Luís a versejar:

De: Brancas Nuvens Negras

Já chegou o São João

Visto hoje o meu fatinho

Decerto encontro uma mão

Que me leve pró seu ninho.

*

Bailarico toda a noite

Também saltar a fogueira

E depois eu que m'afoite

A podar essa roseira

 👔  👔  👔

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De seguida veio a Fatyly da sua: 

Uma Nova Cubata

Lá vai a Janita festejar

Toda ela é um manjerico

Leva o alho porro a gotejar

E o martelo bem euforico!

*

Ai S.João ajuda essa beleza

Não quero que se estrague

Toda a sua grande singeleza

Muito menos ficar em ziguezague.

🌺 👗 🌺 

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E a rusga seguiu seu norte...! Não se lembraram os amigos, que não lhes pedi só versos, mas tudo o que quisessem, porém, que fizesse sentido...sentido com o São João do Porto, claro. O link de um vídeo alusivo à quadra, com marchinhas e balões, por exemplo. Isto, para os que tiverem dificuldade em versejar e na ribalta façam questão de desfilar, senão...

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Eis mais avanços festivos:

Do JR.

(Um amigo sem blog)

Dos três santos populares

Podem-me até condenar

O S. João está primeiro

Eis o porquê e a razão

Foi nesse dia então

Que nasceu o meu herdeiro.

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De seguida surge a amiga Emília Pinto.

Com o seu "Começar de Novo"

Estes santos populares

não gosto de festejar...

Para não ser desmancha prazeres

lá tenho de os aguentar...

🌺

****

Logo chegou, pressurosa, a amiga Sandra, (do Algarve)

também sem blog... e disse:

Meu rico São João

Meu santinho preferido

Vê lá se me levas a gordura

E me trazes um milhão transferido.

(Querias!)

🌺

*****

Também o Rycardo não faltou à chamada,

trazendo os seus "Pensamentos e Devaneios" 

Falar do Santo S. João

Um Santo que foi decapitado

Rei Herodes o mauzão

Que devia ser capado

*

Sei que estou a falar mal

Mas é a minha emoção

Nos batismos foi real

O Milagreiro S. João

****

Antes que chegue outro dia, vamos lá dar seguimento à farra Sanjoanina. Assim, e sempre a dizer não ter jeito para versejar, mas versejando a preceito, tenho o amigo José (500) e a sua

Zorra da Boavista.

Não tenho a quem oferecer

Um manjerico verdinho

Nem sequer com quem beber

Um copo de 'verde' fresquinho.

****

A minha amiga Manu também esteve

 com muita graça. Eis o seu sitio onde

 Existe Um Olhar

Na noite de S.João

Vai para a rua e faz a festa

Lembra- te que no Porto

Não há noite como esta.

Vamos animar a Janita

E dar- lhe com o martelinho na testa.

👍  🌺

****

O Pedro Coimbra, sempre bem disposto, 

remeteu-me para os seus 

Devaneios a Oriente

Fui pedir ao Som Juom

Pró Cobid se pirar

Som Juom disse:- Ó murcom

Bai-te mazé bacinar!

 😁 😁

****

A querida Rosa dos Ventos, este ano festejou em grande lá no seu bairro:

No meu bairro o S.. João

É sempre festejado

Com sardinhas, vlnho e pão

Fica tudo alvoroçado!

 🌺

****

Também a Paula Saraiva, com todo o seu saber,

 fez questão de vir dizer:

METADE DE TI, É MEU ...

Mas que rico manjerico

Do melhor do S .João

Realça um cheirinho rico

Nunca vai passar em vão.

...

Viva a noite de S. João

Vamos todos celebrar

Com martelinhos na mão

E balões cheios pelo ar.

 🌻

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Resta-me agradecer a todos os meus estimados leitores a gentileza de estarem presentes neste 

São João

tão especial para mim.

OBRIGADA A TODOS

😘  😘  😘

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PRIMEIRA PESSOA - ENTRE AS PRIMEIRAS.

 Quando sintonizei a RTP1 com o intuito de ver um dos meus programas de cultura geral predilectos, nem me lembrei que dia era hoje, ou melhor, ontem segunda-feira. Ao invés de ver o Vasco Palmeirim, olhei para o senhor "velhinho" e magro, que me aparecia no ecrã e, senti um baque pois tive a nítida impressão de que aquela cara não me era estranha...Pois não. Não era mesmo. Tratava-se do escritor J. Rentes de Carvalho, também autor do Blog "TEMPO CONTADO"...mas como estava magrinho e frágil...

...enquanto preparava o smartphone para tentar fazer o vídeo da minha vida, eis que o stupidphone me troca as voltas e só me pareceram estas fotos, vergonhosamente  tremidas. 

O que eu gosto da jornalista Fátima Campos Ferreira!
Alegre e risonha, é uma profissinal a sério.

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Depois do final do dito programa, tive a brilhante ideia de pesquisar pelo "Primeira Pessoa" e penso ter sido bem sucedida. Para os fãs do escritor e da Fátima, tal como eu sou, creio que vão considerar bastante proveitosos estes trinta e tal minutos a ouvir Rentes de Carvalho. 

Para isso, basta-vos clicar AQUI.

Irei fazer o mesmo, uma vez que não vi o programa na íntegra.

Desfrutem e tenham uma muito Feliz Semana.

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ALENTEJO...AI, ALENTEJO, SOLIDÃO...AI, SOLIDÃO.

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Papoila do meu quintal

trazei-me aqui

 por favor

a minha planície dourada.

Mitiga a minha saudade

desses teus campos

 em flor.

*

Campos em flor que ficaram

perdidos nas minhas lembranças.

Alentejo...  Ai,  Alentejo

quando eu lá puder voltar

quem me dera  

 ir encontrar__

__ as flores que tanto almejo.

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O MELHOR É IREM EXERCITANDO O CORPO...( Por favor leiam os comentários... 🙏 )

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 ...PARA FUGIR  A CERTAS INCUMBÊNCIAS DESAGRADÁVEIS. 😀

(e este só queria um copo de água...)

Para que não digam que isto é tudo má vontade 

da autora do blog, aqui vai uma anedota ternurenta:

BOM  FIM - DE- SEMANA

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E ASSIM?

https://vm.tiktok.com/ZMNF9CMT5/?k=1

SUPER LUA.

 🌕 🌕 🌕 🌕 🌕 🌖 🌖 🌖

Verte Super Lua

Teu Luar de prata sobre a cidade

Olhar feito de amor.

 

🌕 🌕 🌕 🌕 🌕

Nota: Os créditos fotográficos vão para o meu neto João Pedro!   🙏

❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤

SANTO ANTÓNIO DOS MEUS VERDES ANOS.

Não fui saltar a fogueira

Não tenho a destreza de outrora, 

Longe vão  meus quinze anos.

Não quero ficar queimada.

Amanhã cedo, cedinho, deito-me na relva fresca

Corpo ao sol, cabeça à sombra

Ouço o cantar da passarada...

Entrego o meu pensamento

Ao tempo em que a vida me sorria

E eu cantava feliz, 

Rodopiando nos teus braços...

Vuoi essere l'americano

Mericano, mericano

Sient a me quien to fá-fá

Vuoi vivere nella moda?

Ma se bebe whisky e soda

Por ti siente e me dirá. 

(Façamos de conta que a letra é assim) 😄

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NA COZINHA COM...

 ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤

...O já nosso conhecido Chef.

Como todos os outros é também comensal, óbvio. 😋

E, apreciador de frutos vermelhos.

Aliás, de todos os alimentos em geral. 👍

❤  ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤ ❤

PORTUGAL E CAMÕES.*

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Portugal, és tão pequenino.
E pequeno sempre foste 
__em tamanho__
__92 212 km²__

Mas em ti e por ti 
foram moldados  
Grandes Homens
Homens Grandes, 
na nobreza de carácter.
Mas hoje... 

Ai, Portugal
Hoje...

Até os canhões te roubam.

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Portugal

Eu tenho vinte e dois anos e tu às vezes fazes-me sentir como se tivesse
oitocentos.
Que culpa tive eu que D. Sebastião fosse combater os infiéis ao norte de
África só porque não podia combater a doença que lhe atacava os órgãos genitais
e nunca mais voltasse
Quase chego a pensar que é tudo uma mentira
que o Infante D. Henrique foi uma invenção do Walt Disney
e o Nuno Álvares Pereira uma reles imitação do Príncipe Valente.

Portugal

Não imaginas o tesão que sinto quando ouço o Hino Nacional

(que os meus egrégios avós me perdoem)

Ontem estive a jogar poker com o velho do Restelo

Anda na consulta externa do Júlio de Matos

Deram-lhe uns electro-choques e está a recuperar

àparte o facto de agora me tentar convencer que nos espera um futuro de rosas.

Portugal

Um dia fechei-me no Mosteiro dos Jerónimos a ver se contraía a febre do

Império, mas a única coisa que consegui apanhar foi um resfriado

Virei a Torre do Tombo do avesso sem lograr encontrar uma pétala que fosse das rosas que Gil Eanes trouxe do Bojador.

Portugal

Vou contar-te uma coisa que nunca contei a ninguém

Sabes

Estou loucamente apaixonado por ti

Pergunto a mim mesmo

Como me pude apaixonar por um velho decrépito e idiota como tu

mas que tem o coração doce ainda mais doce que os pastéis de Tentugal

e o corpo cheio de pontos negros para poder espremer à minha vontade

Portugal estás a ouvir-me?

Eu nasci em mil novecentos e cinquenta e sete, Salazar estava no poder,

nada de ressentimentos,

um dia bebi vinagre nada de ressentimentos.

Portugal

Sabes de que cor são os meus olhos?

São castanhos como os da minha mãe

Portugal

gostava de te beijar muito apaixonadamente

na boca.

Poema de Jorge Sousa Braga

in "De Manhã Vamos Todos Acordar com uma Pérola no Cu"

Fenda, 1981

Sobre o  Autor: 

Poeta e médico português, Jorge de Sousa Braga nasceu a 23 de dezembro de 1957, em Cervães, no concelho de Vila Verde. Desde muito cedo sentiu-se impelido para a poesia - tinha apenas oito anos quando escreveu o seu primeiro poema. Seria, no entanto, a partir dos 14 anos que o autor começaria a escrever consciente de que a poesia começara já a fazer parte, de forma intrínseca, da sua vida. Jorge de Sousa Braga pertence à geração dos poetas da pós-revolução, revelando uma habilidade inata na construção poética, que, embora fecunda em cadências vivas, não se submete à rigidez de um esquema métrico. 

Fonte: Infopédia.

[As palavras do texto inicial são de minha autoria, como já se deve ter percebido.]

* Homenageando Luís Vaz de Camões falecido em 10 de Junho de 1580, porque dizer Portugal, é pensar em Camões.

"Ao nosso Portugal, que agora vemos

Tão diferente de seu ser primeiro,

Os vossos deram honra e liberdade." 

AINDA A PROPÓSITO DE AMORES PROIBÍDOS...

 ...e da pintora portuguesa que ontem partiu: Paula Rego.

(Antes de ser mundialmente conhecida pelo seu talento, foi uma Mulher que viveu um grande Amor.) 

Uma História de Amor.

Fonte da Fotografia

Conheceram-se em 1953, na Slade School of Fine Art, em Londres, onde ambos estudavam. Paula Rego  tinha 18 anos, Victor Willing  25. Falaram-se pela primeira vez numa festa de estudantes muito regada a álcool, com muito sexo à mistura. Acabaram na cama.

Paula era virgem e acha, comentaria mais tarde, que se apaixonou por Victor logo naquele dia. Ele era um homem muito bonito, sedutor, um intelectual, excelente pintor e, ainda por cima, dançava bem.

Não voltaram a encontrar-se. Tiveram que tempos sem se ver.

Um dia, Paula tinha ido ao cinema, e ela que nunca saíra de um filme a meio, naquele dia teve um pressentimento e saiu.

Encontrou-o a atravessar a rua. Ele convidou-a para ir ao seu estúdio, dizendo que a queria pintar nua (o quadro haveria de fazer furor numa exposição individual de Victor, em 1955).

Pouco tempo depois, Paula engravidou. E engravidou, engravidou, engravidou… Nove vezes. E das nove vezes abortou – Victor era um homem casado, a relação estava condenada.

(Quando, nos anos noventa, realizou a série de quadros com o tema Aborto, Paula sabia do que pintava…)

Só à décima gravidez decidiu ir até ao fim.

Quando soube da decisão, assustado, Victor abandonou-a e voltou para a mulher. Em desespero, Paula contou aos pais. José Figueiroa Rego meteu-se num carro e foi busca-la a Londres.

Algumas semanas mais tardes, sem uma única mala, apenas com a roupa que trazia vestida, Victor apareceu na casa da família de Paula, na Ericeira. Decidira separar-se da mulher e assumir a relação com a amante: o amor falara mais forte que a obrigação institucional. Isto, em 1957.

Instalaram-se num celeiro convertido em estúdio e puseram-se a pintar, enquanto os filhos iam nascendo e se iam criando: três no total. Em 1959 casaram-se oficialmente.

Victor era um pintor lento, de processo demorado, muito exigente, produzia pouco, e Paula sentia-se muito presa ao que tinha aprendido na Slade, aborrecia-se, não sabia o que fazer.

Foi ele que a encorajou, que a incentivou a pintar os famosos “bonecos”, a passar para a tela os desenhos infantis que Paula tinha por hábito fazer no final das cartas que enviava à filha quando estava fora: “A Arte não existe na cama que lhe foi feita; foge a sete pés assim que lhe pronunciam o nome; adora o incógnito. Os melhores momentos são quando se esquece do próprio nome.”

A partir de 1962 começaram a dividir-se entre Londres e Portugal. Lá os invernos, cá os verões.

Em 1966, após a morte do sogro, Victor passou a ocupar-se dos negócios da família de Paula, uma fábrica de componentes eletrónicos. O negócio correu-lhes mal e, em 1976, tiveram de desfazer-se de tudo (incluindo a casa da Ericeira) e fixar residência em Londres.

Viveram períodos de grande amor, foram infiéis um ao outro, passaram ambos por fases depressivas, tiveram momentos de maior ou menor inspiração artística e passaram por grandes dificuldades económicas.

(Só no final dos anos 80 é que Paula passou a vender a sério. No início, vendia muito pouco. Na sua primeira mostra individual em Portugal, em 1965, dos 19 quadros expostos, nem um só foi comprado.)

Permaneceram juntos até 1988, o ano do falecimento de Victor, em virtude de uma doença que durante anos o destruiu: a esclerose múltipla.

Ela não mais o esquecerá.

FONTE do texto

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 Paula Rego, foi ontem juntar-se ao grande amor da sua vida!

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QUANDO AMAR É PECADO.

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Não choro nem me comovo,

com os que sofrem

de Amor

por terem amado demais

porque também eu sofri.

Apenas por ser o fruto

de um Amor

absoluto, que 

diziam ser pecado_

 _e que não teve bom fim...

 

 

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