"A Senhora do Retrato."

Os retratos a óleo fascinam-me. E ao mesmo tempo assustam-me. Sempre tive medo que as pessoas saíssem das molduras e começassem a passear pela casa. Para falar verdade, estou convencido que isso aconteceu algumas vezes. Em certas noites, quando eu era pequeno, ouvia passos abafados e tinha a sensação de que a casa ficava subitamente cheia de presenças. Ainda hoje não gosto de atravessar os longos corredores das velhas casas com grandes retratos pendurados nas paredes. Há olhos que nos seguem do alto e nunca se sabe o que de repente pode acontecer.

Havia na casa da tia Hermengarda um quadro deslumbrante. Ficava ao cimo das escadas, à entrada do corredor que dava para os quartos de dormir. Mesmo assim, rodeado de sombras, irradiava uma luz que só podia vir de dentro da dama do retrato. Não sei se da blusa muito branca, se dos olhos, às vezes verdes, às vezes cinzentos. Não sei se do sorriso, às vezes alegre, às vezes triste. Eu parava muitas vezes em frente do retrato. Era talvez o único que não me assustava. Creio até que dele se desprendia uma luz benfazeja, que de certo modo me protegia.

Grã-Duquesa Marie Nikolaevna da Rússia, em 1914  ( * )

Mas havia um mistério. Ninguém me dizia quem era a senhora do retrato. Arminda, a criada velha, benzia-se quando passava diante do quadro. Às vezes fazia figas e estranhos sinais de esconjuração. A prima Luísa passava sem olhar.

- Essa pergunta não se faz - disse-me um dia em que lhe perguntei quem era aquela senhora.

Percebi que não gostava dela e que era um assunto proibido. Até a minha mãe me ralhou e me pediu para nunca mais fazer tal pergunta. Mas eu não resistia. Por vezes descaía-me e dava comigo a perguntar quem era a senhora dos olhos verdes, quase cinzentos, que me sorria de dentro do retrato.

Com a minha tia-avó, eu tinha uma relação especial. Ela lia-me histórias e poemas inquietantes. Creio que troçava das convenções, talvez das próprias pessoas. Por vezes era difícil saber quando estava a sério ou a brincar. Apesar de já ser muito velha, tinha um sentido agudo do ridículo. Foi a primeira pessoa verdadeiramente subversiva que conheci. Era óbvio que tinha um fraco por mim. Pelo menos era o único membro da família a quem ela tratava como um igual. Dormia no andar de baixo e nunca subia as escadas. Talvez por isso eu nunca lhe tinha perguntado quem era a senhora do retrato.

Um dia, farto já de tanto mistério e ralhete e, sobretudo, das gaifonas da Arminda e do ar empertigado da prima Luísa, não me contive e perguntei-lhe. A minha tia sorriu. Depois levantou-se, pegou no molho de chaves que trazia preso à cintura, abriu uma gaveta da escrevaninha e tirou um álbum muito antigo. Voltou a sentar-se e lentamente começou a mostrar-me as fotografias. Eram quase todas da senhora do retrato e do meu primo Bernardo, que há muito tinha partido para a África do Sul.

Apareciam juntos a cavalo e de bicicleta. E também de fato de banho, na praia da Costa Nova. Havia alguns em que o meu primo estava de smoking e ela de vestido de noite. Via-se também a tia Hermengarda, mais nova, por vezes os meus pais, gente que eu não conhecia. Até que chegámos à senhora do retrato já de branco vestido.

- Natacha - murmurou a minha tia, com uma névoa nos olhos.

E depois de um silêncio:

- Ela chama-se Natália, mas eu gosto mais de Natacha, sempre a tratei assim.

É preciso dizer que a tia Hermengarda tinha vivido em Moscovo no início da carreira diplomática do marido e era uma apaixonada dos autores russos, Pushkine, Dostoievski, principalmente Tolstoi, que visitou algumas vezes em Isnaia Poliana. Identificava-se com as personagens de Guerra e Paz. Creio que amava secretamente o príncipe André e gostava de ter sido Natacha. Falava muito da alma russa.

 Era uma propensão do seu espírito. 
- Tu também tens alma russa - dizia-me. E era como se me tivesse armado cavaleiro. 

Manuel Alegre, in “O Homem do País Azul,”  

 Lisboa, Publicações Dom Quixote, 1989.

(*) A imagem foi escolha minha, retirei-a do Pinterest, mas não me foi possível trazer o link. Retirá-la-ei se alguém se intitular seu autor e for proibida a sua publicação. Obrigada.

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PÉ-ANTE-PÉ...COM TERNURA.

                                       Bocage e as Ninfas -  Pintura de Fernando Santos (1929)

                                                                    Placa de  Homenagem ao Pintor, na casa onde nasceu 
                                                                                                        em Setúbal

Amar dentro do peito...

Amar dentro do peito uma donzela;

Jurar-lhe pelos céus a fé mais pura;

Falar-lhe, conseguindo alta ventura,

Depois da meia-noite na janela:

Fazê-la vir abaixo, e com cautela

Sentir abrir a porta, que murmura;

Entrar pé ante pé, e com ternura

Apertá-la nos braços casta e bela:

Beijar-lhe os vergonhosos, lindos olhos,

E a boca, com prazer o mais jucundo,

Apalpar-lhe de leve os dois pimpolhos:

Vê-la rendida enfim a Amor fecundo

Ditoso levantar-lhe os brancos folhos;

É este o maior gosto que há no mundo.

Manuel Maria Barbosa du Bocage:

Poesias Eróticas, Burlescas e Satíricas.

E VOTOS DE EXCELENTE SEMANA!

" O REBATE".

Quando procedia à fastidiosa tarefa de guardar, no sótão, alguns dos enfeites natalícios que ficarão a aguardar nova aparição, sei lá até quando ( vá que para o ano não me apeteça engalanar a sala?) eis que me deparo com uma caixa onde há anos repousam livros, por falta de espaço nas estantes.
Houve um que me chamou a atenção: este! "O Rebate". Trouxe-o para o andar de baixo, limpei-lhe o pó e coloquei-o onde havia luz suficiente, para ficar bem na fotografia! Não me recordo de o ter comprado nem recebido de oferta, não me lembro sequer de o ter lido.
O autor é J. Rentes de Carvalho. O seu nome encontra-se escrito naquele espaço branco quase oval da capa, mas está tão esbatido que ficou ilegível. Ou melhor, não se vê!
Intrigada, pesquisei na Net, ficando agradavelmente surpreendida por constatar que o autor, actualmente, com 89 anos, se encontra bem e...descoberta maravilhosa...
É o Patrão da Barca deste Blogue!

Aqui - foto da Net - Rentes de Carvalho, autografa um dos seus romances na Feira do Livro de Lisboa em 2012.





Voltando ao meu livro...Este é Rentes de Carvalho ao tempo da edição d'O Rebate, em 1971, segundo nota da editora:
    

"Numa aldeia de Trás-os-Montes a chegada de um dos seus filhos emigrados para França, que vem endinheirado e casado com uma francesa, provoca um verdadeiro cataclismo.

Em França o Valadares, trabalhando na terra como um mouro, é premiado com a fortuna do patrão desde que case com a filha – moça doidivanas e descontrolada.

Valadares e a mulher vêm a Portugal quando das tradicionais festas da aldeia.

A partir deste momento a perturbação causada pelo comportamento de ambos – ele, através do dinheiro, buscando uma ingénua e  primitiva glória no seu burgo; ela, usando a sedução e provocação erótica na fauna masculina aldeã – desencadeia um ror de acontecimentos desgraçados que o rebate final expressa eloquentemente.

Em nota positiva, extra-romance, numa toada lírica e evocadora, o autor perpassa o seu olhar pela paisagem triste e abrupta da aldeia, quase perdida no tempo."

Em cima, a sinopse na contracapa, que transcrevi para que fiquem a conhecer um pouco a história do livro que ficará em primeiro lugar, na lista de espera das minhas leituras imediatas!

Há descobertas maravilhosas, não há??

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Puros Olhares.

Estátua junto ao rio Tua em Mirandela.
( Site da C.M.M.)

Adoração

Vi o teu rosto lindo,

Esse rosto sem par;

Contemplei-o de longe mudo e quedo,

Como quem volta de áspero degredo

E vê ao ar subindo

O fumo do seu lar!

Vi esse olhar tocante,

De um fluido sem igual;

Suave como lâmpada sagrada,

Benvindo como a luz da madrugada

Que rompe ao navegante

Depois do temporal!

Vi esse corpo de ave,

Que parece que vai

Levado como o Sol ou como a Lua

Sem encontrar beleza igual à sua;

Majestoso e suave,

Que surpreende e atrai!

Atrai e não me atrevo

A contemplá-lo bem;

Porque espalha o teu rosto uma luz santa,

Uma luz que me prende e que me encanta

Naquele santo enlevo

De um filho em sua mãe!

Tremo apenas pressinto

A tua aparição,

E se me aproximasse mais, bastava

Pôr os olhos nos teus, ajoelhava!

Não é amor que eu sinto,

É uma adoração!

Que as asas providentes

De anjo tutelar

Te abriguem sempre à sua sombra pura!

A mim basta-me só esta ventura

De ver que me consentes

Olhar de longe... olhar!

João de Deus

(Num Poema em que pretendeu adorar a Mulher em todo o seu esplendor. ) 

FELIZ FIM-DE-SEMANA

PARA TODOS!

"Abraço"

"A grande força está no modo como narra histórias que se dobram para dentro da sua própria loucura e no fio puríssimo de luz com que as vai resumindo e salvando do esquecimento."

Citação: Eduardo Prado Coelho.

Iniciei a leitura deste livro, que me está a absorver quase todo o tempo que tenho livre. JLP escreve sobre si próprio, neste livro, com invulgar desassombro. Num intimismo, rente à pele, não se esquece do leitor, abraçando-o!
Com um abraço, vos deixo por algum tempo, mas voltarei com notícias acerca deste escritor alentejano.

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"O Vagabundo na Esplanada."

A surpresa, de mistura com um indefinido receio e o imediato desejo de mais acautelada perspectiva de observação, levava os transeuntes a afastarem-se de esguelha para os lados do passeio. Pela clareira que se abria, o vagabundo, de mãos nos bolsos das calças, vinha, despreocupadamente, avenida abaixo.

Cerca de cinquenta anos, atarracado, magro, tudo nele era limpo, mas velho e cheio de remendos. Sobre a esburacada camisola interior, o casaco, puído nos cotovelos e demasiado grande, caía-lhe dos ombros em largas pregas, que ondulavam atrás das costas ao ritmo lento da passada. Desfiadas nos joelhos, muito curtas, as calças deixavam à mostra as canelas, nuas, finas de osso e nervo, saídas como duas ripas dos sapatos cambados. Caído para a nuca, copa achatada, aba às ondas, o chapéu semelhava uma auréola alvacenta.

Apesar de tudo isso, o rosto largo e anguloso do homem, de onde uns olhos azuis-claros irradiavam como que um sorriso de luminosa ironia e compreensivo perdão, erguia-se, intacto e distante, numa serena dignidade. Era assim, ao que se via, o seu natural comportamento de caminhar pela cidade.

Alheado, mas condescendente, seguia pelo centro do passeio com a distraída segurança de um milionário que obviamente se está nas tintas para quem passa. Não só por educação mas também pelo simples motivo de ter mais e melhor em que pensar. O que não sucedia aos transeuntes. Os quais, incrédulos ao primeiro relance, se desviavam, oblíquos, da  ambulante causa do seu espanto. E à vista do que lhes parecia um homem livre de sujeições, senhor de si próprio em qualquer circunstância e lugar, logo, por contraste, lhes ocorriam todos os problemas, todos os compadrios, todas as obrigações que os enrodilhavam. E sempre submersos de prepotências, sempre humilhados e sempre a fingir que nada disso lhes acontecia. Num instante, embora se desconhecessem, aliava-os a unânime má vontade contra quem tão vincadamente os afrontava em plena rua. Pronta, a vingança surgia. Falavam dos sapatos cambados, do fato de remendos, do ridículo chapéu. Consolava-os imaginar os frios, as chuvas e as fomes que o homem havia de sofrer. No entanto, alguém disse:

- Devia ser proibido que indivíduos destes andassem pela cidade.

E assim, resmungando, se dispersavam, cada um às suas obrigações, aos seus problemas. Sem dar por tal, o homem seguia adiante. Junto dos Restauradores, a esplanada atraiu-lhe a atenção. De cabeça inclinada para trás, pálpebras baixas, catou pelos bolsos umas tantas moedas, que pôs na palma da mão. Com o dedo esticado, separou-as, contando-as conscienciosamente. Aguardou o sinal de passagem, e saiu da sombra dos prédios para o Sol da tarde quente de Verão.

 

 

 

 

 

A meio da esplanada havia uma mesa livre. Com o à vontade de um frequentador habitual, o homem sentou-se. Após acomodar-se o melhor que o feitio da cadeira de ferro consentia, tirou os pés dos sapatos, espalmou-os contra a frescura do empedrado, sob o toldo. As rugas abriram-lhe no rosto curtido pelas soalheiras um sorriso de bem-estar. Mas o fato e os modos da sua chegada haviam despertado nos ocupantes da esplanada, mulheres e homens, uma turbulência de expressões desaprovadoras. Ao desassossego de semelhante atrevimento sucedera a indignação. Ausente, o homem entregava-se ao prazer de refrescar os pés cansados, quando um inesperado golpe de vento ergueu do chão a folha inteira de um jornal, e enrolou-lha nas canelas. O homem apanhou-a, abriu-a. Estendeu as pernas, cruzou um pé sobre o outro.

Céptico, mas curioso, pôs-se a ler. O facto, de si tão discreto, pareceu constituir a máxima ofensa para os presentes. Franzidos, empertigaram-se, circunvagando os olhos, como se gritassem:

 «Pois, não há um empregado que venha expulsar daqui este tipo!»

 Nas caras, descompostas pelo desorbitado melindre, havia o que quer que fosse de recalcada, hedionda raiva contra o homem mal vestido e tranquilo, que lia o jornal na esplanada.

Um rapaz aproximou-se. Casaco branco, bandeja sob o braço, muito senhor do seu dever. Mas, ao reparar no rosto do homem, tartamudeou:

- Não pode...
E calou-se. O homem olhava-o com atenta benevolência.
- Disse?
- É reservado o direito de admissão - tornou o rapaz, hesitando. - Está além escrito.

Depois de ler o dístico, o homem, com a placidez de quem, por mera distracção, se dispõe a aprender mais um dos confusos costumes da cidade, perguntou:

- Que direito vem a ser esse?

- Bem...- volveu o empregado. - A gerência não admite... Não podem vir aqui certas pessoas.

- E é a mim que vem dizer isso?

O homem estava deveras surpreendido. Encolhendo os ombros, como quem se presta a um sacrifício, deu uma mirada pelas caras dos circunstantes.

O azul-claro dos olhos embaciou-se-lhe.

-Talvez que a gerência tenha razão -concluiu ele, em tom baixo e magoado. - Aqui para nós, também me não parecem lá grande coisa.

O empregado nem podia falar.

Conciliador, já a preparar-se para continuar a leitura do jornal, o homem colocou as moedas sobre a mesa, e pediu, delicadamente:

-Traga-me uma cerveja fresca, se faz favor. E diga à gerência que os deixe ficar. Por mim, não me importo.

Manuel da Fonseca in Tempo de Solidão.

 

Nota: A pedido de Amigos que sentiram a minha falta, voltei. A criança que ficou pelo caminho, não a consegui encontrar. Não onde e como a deixei... Talvez, um dia, mais tarde...

 

                                 BEIJINHOS E BOA SEMANA PARA TODOS.

 

 

 

Próprio do Amor---

 

Vaidosa

Dizem que tu és pura como um lírio

E mais fria e insensível que o granito,

E que eu que passo aí por favorito

Vivo louco de dor e de martírio.

Contam que tens um modo altivo e sério,

Que és muito desdenhosa e presumida,

E que o maior prazer da tua vida,

Seria acompanhar-me ao cemitério.

 

Chamam-te a bela imperatriz das fátuas,

A déspota, a fatal, o figurino,

E afirmam que és um molde alabastrino,

E não tens coração como as estátuas.

E narram o cruel martirológio

Dos que são teus, ó corpo sem defeito,

E julgam que é monótono o teu peito

Como o bater cadente dum relógio.

Porém eu sei que tu, que como um ópio

Me matas, me desvairas e adormeces,

És tão loira e doirada como as messes,

E possuis muito amor... muito amor próprio.

 

Cesário Verde