DA(S) COTOVELADA(S)

By Dina Belenko

Não vi, não ouvi, não assisti. Mas sei, caro leitor, que isto aconteceu; é verdadeiro. Foi-me contado há muitos anos por pessoa idónea e de inteira confiança: minha Mãe!

Escondido que estava este incidente, na gaveta onde repousam as memórias bizarras, porém, de pouca monta, foi-me reavivado há pouco pela leitura d’algo que me fez sorrir, duplamente agradada.

Passando aos factos, resumo o que me foi contado: Uma jovem mulher que, por motivos que não vêm ao caso, casou, já entradota na idade, tida como apropriada, ao tempo, como a idade casadoira. Tão cedo quanto pode, levou o marido à sua terra Natal – por sinal, minha também.

Queria mostrar o marido a toda a gente, qual troféu merecido. Homem por sinal bem-apessoado, um beirão de Almeida, que conheceu não sei onde nem quando, provar a toda a gente que, a que já diziam solteirona, havia saído do rol das tias, e, concomitantemente, mostrar ao marido a terra onde nascera.  

Ora, tal acontecimento, não poderia acontecer, - com o devido pedido de desculpas pela redundância -, num dia qualquer de um qualquer mês do ano. Tinha de haver assistência. A Vila precisava estar a rebentar pelas costuras, de conhecidos, desconhecidos e familiares de visita à terra. Para isso, nada melhor do que a festa da Santa Padroeira que era celebrada, desde tempos imemoriais, por alturas da Páscoa.

No momento em que, na Praça da República, se ouvia o som dolente do Cante Alentejano e se um alfinete tivesse caído do céu, não chegaria a tocar o chão, a orgulhosa esposa que seguia uns passos na frente do marido, de braços abertos ia gesticulando e dando cotoveladas para a direita e para a esquerda, afastando entraves ao caminho daquele seu legítimo pedaço de mau caminho, quiçá o mel, quiçá o sal, quiçá a pimenta da sua vida, gritando a plenos pulmões:

 -  Deixem passar o meu marido!