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| Imagem DAQUI |
Havia já um tempo que a palavra se ia infiltrando na sua mente
insidiosa e lenta, como uma serpente rastejante.
A princípio não ligou e havia até certas horas em que
se sentia liberta de ideias estranhas e deprimentes.
Havia de estar preparada, queria crer que sim...
Por outro lado...
Sabia ser impossível acontecer,
fosse o que fosse aquilo que sentia; sonho ou pesadelo,
não era real. Não podia ser!
Naquela noite após muitas voltas na cama
conseguiu por fim adormecer.
De manhã, ao acordar, ainda ouviu distintamente a voz sussurrante
que entoava a última estrofe do poema de Drummond,
a afastar-se cada vez mais até se transformar num leve murmúrio quase inaudível;
"Amor é primo da Morte,
e da Morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de Amor."
Desde essa manhã não teme mais a palavra que até a Morte vence:
AMOR ...
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