SEM PRESSA.

 

Eu e Pessoa a tagarelar no Largo do Rossio...

Não tenho pressa. Pressa de quê?

Não têm pressa o sol e a lua: estão certos.

Ter pressa é crer que a gente passa adiante das pernas,

Ou que, dando um pulo, salta por cima da sombra.

Não; não sei ter pressa.

Se estendo o braço, chego exactamente aonde o meu braço chega -

Nem um centímetro mais longe.

Toco só onde toco, não aonde penso.

Só me posso sentar aonde estou.

E isto faz rir como todas as verdades absolutamente verdadeiras,

Mas o que faz rir a valer é que nós pensamos sempre noutra coisa,

E vivemos vadios da nossa realidade.

E estamos sempre fora dela porque estamos aqui.

"Não Tenho Pressa" - Poema de Alberto Caeiro, 'in' Poemas Inconjuntos

Heterónimo de Fernando Pessoa.

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FIM-DE-SEMANA SORRIDENTE.

 

APESAR DOS NOSSOS PESARES E DE TODOS OS PESARES DO MUNDO

SORRIAM E SEJAM FELIZES.

BOM  FIM-DE-SEMANA.

___TERÇAS - FEIRAS MUSICAIS ___

 

Do You Hear Me Still? 

 

[ A canção melancólica "Do You Hear Me Still?", com possíveis variações de título, é interpretada pelo  projeto Heart Echo Music, focando-se em temas de luto e saudade. e aborda a dor da perda e o desejo de conexão com quem partiu, ]

---FIM-DE-SEMANA SORRIDENTE__

 

DESEJO-VOS UM FELIZ 

FIM-DE-SEMANA

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__ TOMARA QUE OS MEUS BICHOS CARPINTEIROS NÃO ME TRAIAM!__

Dentro de poucas horas irei ao Hospital fazer uma ressonância magnética, pela primeira vez na vida. Todas as pessoas com quem tenho falado me dizem que o único senão é a paciente ter de se manter absolutamente  quieta...Estou aterrorizada porque isso para mim é algo impossível. Vou fechar os olhos e só temo não me vir ao pensamento algo que me provoque um ataque de riso...

Desejem-me boa sorte, por favor!

Quem já se meteu nestes trabalhos vá dizendo como vos correu, sim?

Depois vos contarei tudo!

Até mais!

___TERÇAS-FEIRAS MUSICAIS___

 

Patxi Andion

"Amor Primero" 

Se me ha dormido un sueño en el café
vencido por el tiempo de nunca volver.
La tarde en el colegio y un corazón
clavado en el pupitre entre los dos.

Eras algo más rubia y, así de pie,
pareces aún más alta de lo que pensé.
Cuando tú eras la envidia y yo el por qué
que tu padre decía te iba a perder.

Quiero echar la vista atrás
donde se encuentran
mi plumier y mi compás
y tus trenzas.

Y volver a rebuscar por un solar,
yo, mis ganas de pelear, y yo, el susto
que me daba no verte más
a fin de curso.

Ay, amor, amor primero,
y de segundo, tercero y cuarto.
Ay, amor, te quise tanto,
cuando el beso era amor
y el amor canto.

Amor desde el gimnasio a la excursión,
desde la geografía, amor sin control.
Amor de tinta y tiza,
amor de portal,
amor de cada día y en cada lugar.

Amor que aún ahora guardo en la piel,
la párvula la caricia, el tope temblor.
Amor vestido, amor de nunca volver.
Camarero, por favor, otro café.

¿Donde están, donde se encuentran
mi plumier y mi compás
y tus trenzas?

Y volver a rebuscar por un solar,
tú, las ganas de pelear, y tú, el susto
que me daba no verte más
a fin de curso.

Ay, amor, amor primero,
y de segundo, tercero y cuarto.
Ay, amor, te quise tanto,
cuando el beso era amor
y el amor canto.

Ay, amor, amor primero,
y de segundo, tercero y cuarto.
Ay, amor, te quise tanto,
cuando el beso era amor
y el amor canto.

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BATENDO NA MESMA TECLA!

 Para encerrar este tema do besouro, que me deixou um trago amargo de frustação e alguma tristeza, manipulei - não sei se este termo será adequado - a foto que se segue, como se elaborasse um desenho explicativo de algo que não se entende logo à primeira vista.

O sol, ao invés de amarelo, ficou inexplicavelmente azul, o semi-círculo branco marca o sitio onde está o besouro!

*

Só espero que a emenda, tipo desenho, não seja pior do que o soneto

*

Para terminar isto com alguma classe, deixo-vos com um sábio e metafórico provérbio:

"Quando surgem ventanias de mudança, uns erguem muros, outros fazem moinhos de vento"

Provérbio chinês.

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___O BESOURO E AS FLORES___

Entre as flores cor-de-rosa.

Um pequeno besouro se infiltrou

como segredo subtil e delicado

que a natureza me quis oferecer.

As pétalas dançam na varanda,

Tocadas pela luz da tarde,

e entre cores tão suaves

há vida que teima em acontecer.

Quase ninguém se apercebe.

Mas ele está ali - silencioso,

visitando flor a flor

como quem leva pólen 

e poesia nas asas.

*

Hoje, ao ver por entre a vidraça da marquise, entre a brisa que agitava as mesmas flores, vi dois besouros à volta delas. Acerquei-me devagar e com cautela redobrada, pois sou alérgica às picadas de abelhas, quanto mais à dos besouros que, diz quem sabe, sete, matam um cavalo. Livra!

A minha intenção era fazer um vídeo onde se pudesse observar o labor destes seres incansáveis.

Lá filmar eu filmei, inclusivamente, o voo entre uma flor e outra, porém, ao visualizar o dito vídeo, dos besouros nem sombras. 

Será que algum de vós, com a vista mais apurada do que a minha, os consegue ver?

Aviso que isto não se trata de nenhum desafio.

Sou eu que, encarecidamente, vos peço ajuda.

*

Fosse eu mais hábil nestas minudências informáticas, e seria o "Voo do Moscardo" a música que eu gostaria que acompanhasse estes voos invisíveis. Para vós! Eu juro que os vi.

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___TERÇAS-FEIRAS MUSICAIS___

 

Jorge Fernando

"Lágrima"

Gosto muito de ouvir este fado na voz de Amália Rodrigues, depois de ouvir esta versão, cantada pelo Jorge Fernando, decidi publicar esta.

  *

Desta vez não se justificava colocar a letra, uma vez que vem incluída no vídeo.

Sei que muitos dos meus leitores vão considerar este fado triste, mas não serão todos os fados tristes? O Fado, canta o lado doloroso da vida...Só que na vida real, por muito que seja a dor e a tristeza de um amor não correspondido,  ninguém se deixaria matar ou morreria, por uma lágrima do ser amado. No coração ninguém manda...

Como cantava uma cantora brasileira:

"Quem eu quero não me quer, quem me quer eu mando embora e por isso já não sei o que será de mim agora..."

FIQUEM BEM, AMEM E QUE SEJAM AMADOS! 

Para vós, quero sempre o melhor.

Eis, então, toda a dor na voz única de Amália.

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___HUMOR ALENTEJANO___

 

Por agora e até terça-feira, é tudo!

BOM  FIM-DE-SEMANA!

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___TERÇAS-FEIRAS MUSICAIS__

 

Sara Correia

[Quero é Viver]

Vou viver

Até quando eu não sei

Que me importa o que serei?

Quero é viver

Amanhã

Espero sempre um amanhã

E acredito que será mais um prazer

A vida é sempre uma curiosidade

Que me desperta com a idade

Interessa-me o que está pra vir

A vida, em mim é sempre uma certeza

Que nasce da minha riqueza

Do meu prazer em descobrir

Encontrar, renovar, vou fugir ou repetir

Vou viver (e amanhã?)

Até quando eu não sei

Que me importa o que serei?

Quero é viver

Amanhã (e amanhã?)

Espero sempre um amanhã

E acredito que será mais um prazer

A vida, é sempre uma curiosidade

Que me desperta com a idade

Interessa-me o que está pra vir

A vida, em mim é sempre uma certeza

Que nasce da minha riqueza

Do meu prazer em descobrir

Encontrar, renovar, vou fugir ou repetir

Vou viver

Até quando eu não sei

Que me importa o que serei?

Quero é viver

Amanhã (e amanhã?)

Espero sempre um amanhã

E acredito que será mais um prazer

E amanhã?

E amanhã?

MAIAS DE MAIO

 Maio de Minha Mãe.

O primeiro de Maio de minha Mãe

Não era social, mas de favas e giestas.

Uma cadeira de pau, flor dos dedos do Avô

Polimento, esquadria, engrade, olhá-la ao longe 

Dava assento a Florália, o meu primeiro amor.

Já não se usa poesia descritiva,

Mas como hei-de falar da Maromba de Maio

Ou, se era macho, do litro de vinho na sua mão?

O primeiro de Maio nas Ilhas, morno como uma rosa,

Algodoado de cúmulos, lento no mar e rapioqueiro

Como Baco em Camões,

Límpido de azeviche

E, afinal de contas, do ponto de vista proletário,

Mais de mãos na algibeira do que Lenine em Zurich.

(Porque foi por esta época: eu é que não sabia!)

A minha Maromba tinha barriga de palha como as massas

E a foice roçadoira da erva das cabras do Ribeiro

Que se pegou, esquecida, no banco do martelo de meu Avô

Cujas quedas iguais, gravíficas, profundas

Muito prego em cunhal deixaram,

Muita madeira emalhetaram,

Muita estrela atraíram ao bico da foice do Ribeiro

Nas noites de luar em que roçava erva às cabras.

Favas de Maio do meu tempo!

Havia poder popular

Nas mãos de minha mãe, que as descascava como flores

E flores eram de si, na flórea abada

Como se já guardassem flor de laranjeira e açaflor

Nas suas intenções de Maio 1918, para as depor

(Nem pensada sequer) na fronte à minha amada.

Vitorino Nemésio, in 'Antologia Poética'

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