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| Fotografia e palavras minhas |
É nas noites,
longas e quase eternas
que procuro construir-te à medida
do meu sonho.
Faço-te, desfaço-te
foge-me o traço.
Escovo, raspo,
encho de água fresca o tanque.
Lavo, esfrego com água e sabão,
o meu cansaço e
adormeço sem te saber.
Mas é logo de manhã, ao acordar,
que sempre te reconheço
mesmo sem te conhecer...
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...Para reflectir e decidir....
.....como querem usar a máscara.
A decisão é vossa.... 💪
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Há em mim, uma parte de melancolia,
de tamanho igual à parte do aconchego,
nestes dias e noites de agonia
em que a chuva bate de mansinho,
nas minhas vidraças,
feitas de ansiedade e medo.
Sinto medo de tudo e de nada
medo de não ter tempo para te encontrar
de saber que existes
e fazes parte do meu enlevo.
Sejas tu só espírito, ou carne,
invólucro d'uma alma nobre,
sem que sinta pressa
em desvendar o porquê
da minha sede,
nascida no deserto do meu penar...
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"O que haverá com a Lua que sempre que a gente a olha é com o súbito espanto da primeira?"
Perguntou -(me) Mário Quintana.
Gostaria de saber responder ao Poeta, mas na verdade não sei.
Pois se nem ele sabe, como saberia eu?
Acredito que o feitiço da Lua existe.
Por isso nos espanta e deslumbra
a cada olhar.
Foi ela,
a Lua feiticeira,
com todo o seu poder mágico,
neste fim de tarde,
triste, pardacento e enevoado,
me atraiu o olhar,
para que a visse sair do quarto,
crescendo, crescendo, ufana,
para me oferecer
o seu lado mais atraente,
este
que vos trago.
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.......................Para acompanhar os insones, até que adormeçam... e possam acordar ao som de Poesia. Ofereço-vos:
....dois Poemas na madrugada.
A Un General
Región de manos sucias de pinceles sin pelo
de niños boca abajo de cepillos de dientes
Zona donde la rata se ennoblece
y hay banderas innúmeras y cantan himnos
y alguien te prende, hijo de puta,
una medalla sobre el pecho
Y te pudres lo mismo.
Julio Cortázar
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Tradução
Região de mãos sujas de escovas sem pelos
de crianças de cabeça para baixo com escovas de dentes
Zona onde o rato se enobrece
e há inúmeras bandeiras e eles cantam hinos
E alguém te excita, filho da puta,
uma medalha ao peito.
E apodreces do mesmo jeito.
*
[tão actual...]
*
Para amenizar a crueza deste poema, deixo-vos com a voz, - máscula e tão doce, - de Cortázar que declama:
"Los Amantes".
Também este poema envolto da crua realidade, mas que a voz do Poeta suaviza.
Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
(...)
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
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Revolução industrial, satirizada pelo grande Charlie Chaplin,
no filme "Tempos Modernos"
Fonte da imagem AQUI
REVOLUÇÃO
Pena que as revoluções
não as façam os tiranos
se fariam bem em ordem
durariam menos anos.
Liberdade sairia
como verba de orçamento
e se houvesse qualquer saldo
se inventava suplemento.
Pagamento em dia certo
daria para isto e aquilo
o que sobrasse guardado
de todo o assalto a silo
Mas o que falta aos tiranos
é só imaginação
e o jeito, na circunstância,
é mesmo a revolução.
Agostinho da Silva, 'in' Poemas.
Agostinho da Silva, foi um filósofo, poeta, ensaísta, professor, pedagogo e tradutor português.
Defendeu sempre a Liberdade, como a mais importante qualidade do ser humano.
Nasceu no Porto a 13 de Fevereiro,
faleceu a 03 de Abril de 1994, em Lisboa.
[Quem não se lembra das suas imperdíveis "Conversas Vadias", transmitidas pela RTP, nos anos 90 ? ]
A foto do Professor Agostinho da Silva, retirei-a deste interessante site, aqui, quem tiver um pouco de tempo, não perderá nada em aceder. Pelo contrário, só terá a ganhar, Ficará mais rico de conhecimentos ao saber mais factos acerca deste Homem extraordinário.
Espero que vos agrade.
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[ Li ontem, num blogue amigo, uma bela quadra por ele escrita e decidi voltar a homenagear esta figura ilustre da cultura portuguesa]
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| Fotos captadas ontem às 17:37 |
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Nesta tarde,
sem frio que me faça
tiritar,
nem calor que me
sufoque,
saía do meu labor
levando o rosto
amordaçado, - triste mordaça esta, -
algo que sempre repudiei.
Embrenhada em pensamentos
sobre coisas
que eu cá sei, ou talvez,
nem mesma eu saberei,
não sei para onde olhava
pra dentro de mim, talvez.
O percurso é curto e sempre igual
nesta rua que é a minha
lá seguia eu
sozinha
para o mesmo destino de sempre,
minha casa, ainda quente.
Não sei se foi uma voz
que ouvi, longe, muito
longe,
parecia chamar por mim
ergui os olhos ao céu -
meu Deus - o que é isto;
Lhe perguntei eu...
...e o Céu da minha rua
na tarde solitária e nua,
sem palavras,
responde-me assim...
...aqui é o Lugar, onde, um dia,
quando menos se esperar...
...nos iremos encontrar!
.........................Sai, na madrugada, um poema aviso para quem vê a dobrar:
"Edificante Poema Escrito em Portuñol"
Don Ramón se tomo um pifón:
bebia demasiado, Don Ramón!
Y al volver cambaleante a su casa,
avistó em el camino:
um árbol
y um toro...
Pero como veia duplo, Don Ramón
vio um árbol que era
y um árbol que no era,
um toro que era
y um toro que no era.
Y Don Ramón se subió al árbol que no era:
Y lo atropelo el toro que era.
Triste fim de Don Ramón!
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Autor:
Mário Quintana
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