DESCULPEM QUALQUER COISINHA...

 ....mas a verdade é que isto aconteceu...

...e isto, é apenas para confirmar  o quanto a Língua Portuguesa é traiçoeira...

...porém, a japonesa...também!😄

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DESABAFOS.

 

Esta Rua não é a da Poetisa.
É a foto de uma rua da minha terra, captada em tempos de pandemia.

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A Minha Rua

Se a minha rua falasse

E aos amigos segredasse

Meus sonhos, minhas quimeras

Feitos de pétalas floridas

Alguns de esperanças perdidas

Em noites de primavera

Toda a gente saberia

Na rua, aquilo que eu era.

Perguntariam ao luar

Nessa noite enluarada

O porquê destes segredos

Das pedras desta calçada.

E a minha rua calando

Todos os meus desabafos

A todos ía dizendo

Desconhecer os meus passos.

Poema da autoria da Poetisa Maria Noémia, que não tive o gosto de conhecer, mas que homenageio de todo o coração. Não sei em qual destes  seus dois livros:  "Folhas Soltas" ou  "A Densidade do Silêncio", o poema faz parte. Será em um deles, certamente.

Agradeço o envio do poema, e a permissão  para o publicar, a um Amigo virtual que muito estimo e considero. Muito Obrigada, José.

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ARTE À MESA...

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...porque os olhos também comem!!

E, claro, muita paciência oriental.

Eu sei que não as tenho. Nem a arte nem a pacência. Mas, quem sabe se entre os pacientes visitantes deste espaço, não existe alguém que é dotado/a destas virtudes?

É para eles/elas que vai esta publicação. 😊

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A VIDA É BELA.

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É já tarde na noite

e a praia está deserta.

Rebenta o mar

sobre os rochedos.

Um ar cálido,

espesso de salitre

e de lembranças,

banha-me a cabeça.

Fecho os olhos.

Inalo.

Deixo-me levar.

E logo penso

__como quase sempre

que me ocorrem estas coisas__

em Proust.

Mas não li Proust.

Que importa.

A vida é bela.

Quem precisa

de Proust?

 

Poema de Roger Wolfe 

Tradução do original por Luis Filipe Parrado 

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Nota:  Roger Wolfe é um poeta, contador de histórias e ensaísta inglês que vive em Espanha desde a infância. O espanhol é a sua língua literária principal e o seu estilo está algures entre o expressionismo e o realismo. 

[ O Proust do poema é Marcel Proust, o autor da saga em 7 volumes: "Em Busca do Tempo Perdido"]

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💙💛

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REALMENTE... JÁ NADA É COMO ANTIGAMENTE.

 😅  😎

🙀 🙀 🙀 🙀 🙀

🐁🐀

🙅

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FOTOGRAFAR SENTIMENTOS.

 

"O Fotógrafo"  Poema de Manoel de Barros

Difícil fotografar o silêncio.

Entretanto tentei. Eu conto:

Madrugada minha aldeia morta.

Não se ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas,

Eu estava saindo de uma festa.

Eram quase quatro horas da manhã.

Ia o Silêncio pela rua carregando um bêbado.

Preparei minha maquina.

O silêncio era um carregador.

Tive outras visões naquela madrugada.

Preparei minha máquina de novo.

Tinha um perfume de jasmim no beiral de um sobrado.

Fotografei o perfume.

Via uma lesma pregada na existência mais do que pedra.

Fotografei a existência dela.

Via ainda um azul-perdão no olho de um mendigo.

Fotografei o perdão.

Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa

Fotografei o sobre.

Por fim enxerguei a Nuvem de Calças

Representou para mim que ela andava na aldeia

de braços com Mayakovski - seu criador

O Fotografei a "Nuvem de Calças" e o poeta.

* * * 

[ Aos interessados em ler alguns poemas do autor referido neste poema, ou seja, de Vladimir Mayakovsky, faça favor de clicar  AQUI ]

Já eu, que não sou fotógrafa nem poeta, não fotografei o perfume nem o silêncio nem a madrugada. Fotografei a fotografia de um passado  distante, do qual ainda lhe sinto um leve aroma de saudade.

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💙💛

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SURPREENDAM-SE....

😏 ... começando com um sorriso céptico e...

...terminando de boca aberta. 

A vida é feita de surpresas.

Eu que o diga!

😯

A todos os amigos e visitantes deste espaço desejo uma feliz semana!

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💙  💛

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MÃE...

 ...fazes parte indissociável das minhas melhores recordações de infância.

Calma, paciente, dedicada, altruista e sofridamente silenciosa.

Tantas perguntas que nunca quis fazer para não te forçar a dar-me respostas, por certo, dolorosas.

Foi um tempo sem afagos nem abraços,

sem beijos nem carinhos,

mas eu sabia que contigo estava protegida.

Foi um tempo em que abraçar ou beijar

não fazia parte da educação austera de então.

Contactos físicos ternurentos não existiam,

contactos duros com a palma da tua mão, também não.

Ao teu Pai pedia-lhe a bênção e ele estendia-me a mão que eu beijava: - "Bênção Avô"

Ao meu pai nunca pedi nada.

Ana, nome que tantas Mulheres perpetuam para além dos tempos.

Nome da Mãe de Maria, Mãe de Jesus.

José, Pai de Jesus Cristo.

Obrigada por Tudo o que me deste, Ana José, minha querida Mãe.

❤         ❤

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